А по ГОСТу скуден арсенал:
Голубого неба мерный лоскут,
Кромка леса в пёструю полоску
Да пичуг предстартовый хорал.

Не стихает солнечный обстрел,
Но лучи в обойме холостые.
И бойцы уже слегка простыли,
И парадный глянец потускнел.

«Стой! А ну-ка, молви, кто идёт!»
«Кто идёт? – хохочет. – Это осень».
Послелетие. Молниеносен
К зимним холодам обратный счёт.

© Copyright: Галина Каюмова, 2010
Свидетельство о публикации №11009196408