июнь-июль 2008
__________________

Поутру, он садится за стол, долго курит, не давится,
из ларька за углом сигареты. Что может быть хуже?
Только ужин в столовой. Холодный, просоленный ужин,
(его кормит девчонка в кудряшках - мечта и красавица),
он не чувствует вкуса. Он долго и сильно простужен.

Тихо спит парашют - рыжий шут, поводырь небесный,
опостылела мама звонками и гости врасплох с расспросами.
Вечно серые простыни пахнут стерильной казармой и осенью,
и балконная дверь приоткрыта на взлет пятый день, как бездна.
Високосный, под номером в списке 2008.

...И когда она тихо, на цыпочках, входит в двери,
И молчит, и курит, как все, как всегда, о главном,
Она видит медвежью берлогу, а верила в тихую гавань,
Она верила в чудо, а Чудо устало верить....
....Он погиб, как любой другой, и совсем недавно...
30.06-01.07.08

Апокриф не дописан, век не прожит,
Свидетелей попросят удалиться.
И выступает соль сквозь поры кожи,
Стирается в глазах и жестах схожесть,
Как красные цветы с отреза ситца.
Уходят, не оставив след, герои,
И прочный переплет трещит и плачет.
Но память, исторгая, не укроет
Ни строчек, ни созвучий. Только роем
Кружат слова: «Мой милый, все иначе…»
Мой милый, отвечать за каждый выстрел
Не надо нам. Платок накроет рану.
И голод по любви дорожку выстриг
К крутым мосткам у камышовой Истры,
Бегущей в никуда, из «поздно» в «рано»….

Осень 2008-10-26

На мосту мы стояли недолго, почти не держась за перила,
И не важно, какая под нами скользила, хрипела река,
Говорили о вечном. в разводы природной палитры
Символично врезался назойливый цвет молока.
Нам неважно, какая под нами скользила река….

На мосту было зябко, мы грелись чужими словами,
В них тепла было больше, чем в свете ночных светил
Нас архангелы, стиснув сухие уста, целовали,
Меня - в лоб тронул Павел, а в темя тебя - Михаил.
В них плескались любовь и тепло городских светил….

Я спросить не решалась, в расспросах теряется чудо,
Я могла бы молиться, но с детства не знаю молитв.
«не грусти обо мне, я - Иуда, а проще – паскуда,
Чем святой», - оставался на память мне тихий мотив.
Я могла бы молиться, но только не знаю молитв…

…А на утро в окошко ко мне постучалась утрата.
Я не смела ее отогнать, так бессильно дрожала рука.
Ты стоишь на последней ступени небесного трапа,
Гармонично врезаясь в насыщенный цвет молока.
И неважно, какая под нами отныне река….

А ему осталось жить за двоих и делится с третьим.
выбирать друзьям, как себе невест, наслаждаясь горем.
оттого, что завтра придут свои с полуночным ветром -
вероятность выжить - один процент в городском миноре.
вероятность "быть" убегает в ночь скоростным экспрессом,
чернокожий армстронг выводит джаз и рокочет властно
"let my people go"...отхлебнув в кафе 3 глотка эспрессо,
он глядит в окно, он почти что бог, и почти что классик.
Он глядит на мир, он готов уйти - не пускает слово.
он бы взял назад, но слова...слова, как цветные птицы
после долгих лет затяжной зимы сорвались на волю...
он живет один. за двоих один - надо ж так случиться.
... И такая жизнь 3 десятка лет, вот такой подарок.
с молчаливых стен, сквозь завесу лет смотрят фото-взгляды.
выбирать друзьям, как себе невест помогает старость,
только вот зачем и кому теперь, подскажите, надо...

Бежишь через город в потоках дождя и машин,
Все дальше и дальше, теряются страсть и привязка.
Раз в месяц твой голос, как сладкий, эфирный гашиш
Доводит до ломки… Я знаю, ты вечно спешишь:
На завтрак лишь кофе, на ужин – шашлык и табаско
Наверное, так, без меня, проще выжить, чем жить.

…Наверное, так, без меня умирает душа,
И девочка рядом становится просто привычкой,
(пустой оболочкой, картинкой, поломанной спичкой,
Такой же, как я, озабочено-злой истеричкой,
Орущей беззвучно, когда слишком больно дышать).
А я сяду в поезд. Задачка не стоит гроша,
Вот только тебя из неё, к сожаленью и к счастью, не вычесть…
16.01.10

Если кто-то вздумал тебя учить,
но дошло до боя,
тебя спрячут в сейф. От него ключи
просто выбросят. Хочешь, сиди, кричи,
хочешь, громко вой, словно волк в ночи,
адаптируйся или сиди, молчи
и умри изгоем.

В тишине тюрьмы не дадут взаймы,
виноваты в этом, как прежде мы,
этот мир нам всем бороздит умы
двухполосным плугом.
Вместо зерен – пластиковая мука
и такая тяжесть в твоих руках,
будто держишь небо. Грядет закат,
будет снова бить, тобой помыкать.
просто спрячешь душу в ЖЖ, под кат
и замкнешься кругом…