|
Поэтический калейдоскоп
|
|
| bez-maski | Дата: Понедельник, 23.02.2009, 14:40 | Сообщение # 1 |
Admin
Группа: Администраторы
Сообщений: 1284
Награды: 0 +
Статус: Offline | Вместо предисловия Очень люблю стихи. По настроению. Нравятся многие поэты. Назвать любимого сложно. Могу зачитываться Пастернаком и Гумилёвым, Ахматовой и Цветаевой. А могу распутывать хитросплетения поэзии Велемира Хлебникова. Иногда в памяти всплывают строчки Светланы Кузнецовой или Ирины Снеговой. Но могу почувствовать и иронию Маяковского. Порой у одного и того же автора одно стихотворение приводит в восторг, а другое вызывает зевоту.Было время, когда читала зарубежную поэзию(Гейне, Байрона, Вийона), потом не читала ничего. Затем упивалась Евтушенко и Вознесенским и... снова ничего не читала. Любимый поэт каждый в своё время. Среди сетевых авторов иногда нахожу просто уникальные вещи. Каждая из них - цветноё стёклышко в этом калейдоскопе.
Галина Каюмова
| |
|
|
| bez-maski | Дата: Пятница, 25.10.2013, 23:00 | Сообщение # 51 | |
Admin
Группа: Администраторы
Сообщений: 1284
Награды: 0 +
Статус: Offline | Сегодня солнце слепит глаза и светит отчаянно, как будто бы не октябрь за окном, а какой-нибудь там июнь. Опавшие листья пахнут заваркой чайной, так хорошо, по дереву постучи и сплюнь.
А завтра мокрый снег перекрасит улицы, а завтра, если верить синоптикам, будет зима. И нам под снегом ежиться и сутулиться придется, болеть, сидеть с ангиною по домам. И ничего не сделаешь, плачь не плачь ты, не выторгуешь еще недельку без холодов. Деревья голые будут качаться как мачты, и путаться в сплетении проводов, и одиноко и холодно нам будет, и твердый снег под ногами будет скрипеть:
Но, как говорили мудрые люди, есть вещи, которые надо перетерпеть.
Не круглый же год быть радостной птичкой певчей, а если совсем припрет - ну, так чтоб лечь и завыть, всегда есть горячий чай или что покрепче, от этого, знаешь, всегда становится легче, тем более что тебе, слава богу, есть с кем пить.
А на холодном небе в облаке нежном
Самый последний солнечный луч блеснул.
Не убежать от того, что неизбежно.
Завтра я начинаю ждать весну.
katano
Галина Каюмова
| |
|
|
| bez-maski | Дата: Пятница, 09.05.2014, 19:05 | Сообщение # 52 | |
Admin
Группа: Администраторы
Сообщений: 1284
Награды: 0 +
Статус: Offline | Один чудак с лицом фальшиво-грустным,
«Ютясь» в салоне своего «порше»,
Сказал: "Мне стыдно называться русским.
Мы – нация бездарных алкашей."
Солидный вид, манера поведенья –
Всё дьяволом продумано хитро.
Но беспощадный вирус вырожденья
Сточил бесславно всё его нутро.
Его душа не стоит и полушки,
Как жёлтый лист с обломанных ветвей.
А вот потомок эфиопов Пушкин
Не тяготился русскостью своей.
Себя считали русскими по праву
И поднимали Родину с колен
Творцы российской мореходной славы
И Беллинсгаузен, и Крузенштерн.
И не мирясь с мировоззреньем узким,
Стараясь заглянуть за горизонт,
За честь считали называться русским
Шотландцы – Грейг, де Толли и Лермонт.
Любой из них достоин восхищенья,
Ведь Родину воспеть – для них закон!
Так жизнь свою отдал без сожаленья
За Русь грузинский князь Багратион.
Язык наш – многогранный, точный, верный –
То душу лечит, то разит, как сталь.
Способны ль мы ценить его безмерно
И знать его, как знал датчанин Даль?
Да что там Даль! А в наше время много ль
Владеющих Великим языком
Не хуже, чем хохол Мыкола Гоголь,
Что был когда-то с Пушкиным знаком?
Не стоит головой стучать о стенку
И в бешенстве слюною брызгать зря!
"Мы - русские!" - так говорил Шевченко.
Внимательней читайте кобзаря.
В душе любовь сыновнюю лелея,
Всю жизнь трудились до семи потов
Суворов, Ушаков и Менделеев,
Кулибин, Ломоносов и Попов.
Их имена остались на скрижалях
Как подлинной истории азы.
И среди них как столп -старик Державин,
В чьих жилах кровь татарского мурзы.
Они идут – то слуги, то мессии, -
Неся свой крест на согбенных плечах,
Как нёс его во имя всей России
Потомок турка адмирал Колчак.
Они любовь привили и взрастили
От вековых истоков и корней.
Тот - русский, чья душа живёт в России,
Чьи помыслы - о матушке, о ней.
Патриотизм не продают в нагрузку
К беретам, сапогам или пальто.
И коль вам стыдно называться русским,
Вы, батенька, не русский. Вы – никто.
Автор - Константин Фролов-Крымский
Галина Каюмова
| |
|
|
| bez-maski | Дата: Четверг, 17.07.2014, 21:58 | Сообщение # 53 | |
Admin
Группа: Администраторы
Сообщений: 1284
Награды: 0 +
Статус: Offline | Я говорю спасибо всем, кто подавал мне руку,
кто наливал мне не вина, а чашку молока.
спасибо тем, кто в дверь мою не смел входить без стука,
и не выуживал секрет у скважины замка...
я говорю спасибо всем, кто мне не лгал и в спину
не направлял в беде кинжал - вонзить по рукоять.
всем тем, кто мне не обещал не уходить, покинув...
кто в лютой буре на ветру помог мне устоять...
я говорю спасибо тем, кто в горе и болезни
мне наливал горячий чай, чтоб вылечить недуг.
кто по шагам моим скучал, и говорил без лести.
не просто назывался "друг", а был и вправду Друг...
спасибо, вечер четверга, за гроз небесных милость,
спасибо тем, кто без беды входил в мою семью.
спасибо тем, кто отвергал, чтоб я прощать училась.
и тем, кто надевал петлю на страх и боль мою...
всем, кто со мною не был слеп,и утирал мне слезы,
кто научил меня парить, подбросив в небеса,
всем, кто делил со мною хлеб в туманы и морозы,
кто не мешал и помогал мне верить в чудеса.
всем, кто хоть раз меня убил, оставив без причала;
всем, кто потом по швам сшивал, не покладая рук;
всем тем, кто искренне любил, а я ... не замечала...
кто шел со мною вопреки превратностям разлук...
кто не входил ко мне с мечом, от чьей-то боли грязным,
кто не ломал моих цветов, безжалостно смеясь,
кто с ароматным калачом гостил в дому на праздник,
и черным земеем не шипел, под лавкой затаясь...
кто видел плач. кто был, как врач. кто поднимал из пыли.
кто отрезвлял от неудач, хлестая по лицу.
кто несся вслед за мною вскач, когда уж все забыли.
и тем, кто здравия желал бесхистростно отцу...
кто в долг давал, хоть точно знал, что я верну не скоро.
спасибо всем, кто помогал кормить бездомных псов.
всем, кто не бил моих зеркал по темным коридорам.
кто ждал меня и будет ждать по сотне адресов!..
спасибо вам, что я могу быть искренней и честной.
могу быть птицей и лететь. не тлею, а горю...
за солнца свет. за тридцать лет. за радужное детство...
и в белой вазе за тюльпан - я вас благодарю...
Алена Васильченко
Галина Каюмова
| |
|
|
| bez-maski | Дата: Четверг, 17.07.2014, 22:13 | Сообщение # 54 | |
Admin
Группа: Администраторы
Сообщений: 1284
Награды: 0 +
Статус: Offline | Алена Васильченко
Дождь - это крик одиночества
в окнах последних трамваев.
Плакать Всевышнему хочется -
даже такое бывает...
Дождь - это капли прозрения,
павшие в неба под вечер.
Совести едкой зазрение
в странной душе человечьей.
Дождь - это странник без имени
в белой, винтажной карете.
Ловко полозьями синими
правит отчаянный ветер.
Дождь - это с неба горошины,
слезы небес на ресницах.
Он умывает непрошено
наши ладони и лица...
Мы растекаемся красками
боли, сомнений и будней.
Лица, что скрылись за масками
выбелить начисто трудно...
Дождь - это льдинки хрустящие,
если ударят морозы.
Чувствуя капли блестящие,
можем не сдерживать слезы...
Дождь. То, что свыше нам послано.
Гром. От раскатов дрожу...
Слышу твой голос я, Господи:
"Плачь. Никому не скажу"...
© Copyright: Алена Васильченко, 2013
Галина Каюмова
| |
|
|
| bez-maski | Дата: Четверг, 14.08.2014, 10:21 | Сообщение # 55 | |
Admin
Группа: Администраторы
Сообщений: 1284
Награды: 0 +
Статус: Offline | Скоро у земли замена масла.
Вот луна висит на коромысле.
А на светофоре в небе красный.
Нет единства времени и мысли.
У иных язык острее перца,
Но слова их - на воде барашки.
Умные почти не слышат сердца,
У сердечных глупые замашки.
В окулярах солнца укоризна:
"Как в ночи живете вы при свете?"
У богатых смерть в костюме жизни,
А у бедных жизнь в лохмотьях смерти.
Утром полночь зимняя вернулась.
Выглянуло солнце, да все вышло.
И любовь калачиком свернулась.
Замерла в саду, где зреет вишня.
Чудеса приходят, будто мыши.
Небо ближе, если бросят в яму.
Мысли наши Бог на пленку пишет.
Всем дадут послушать фонограмму.
Тот, кто рано встал - залечит рану.
Кто изрек вопрос - за все в ответе.
Пожалей небесную мембрану!
Не бросай судьбу свою на ветер.
Чудеса приходят, словно мыши.
Чувствуешь, как сердцу легче стало?
Масло поменяй, взгляни повыше
И дождись зеленого сигнала.
Влад Маленко
Галина Каюмова
| |
|
|
| bez-maski | Дата: Пятница, 22.08.2014, 21:27 | Сообщение # 56 | |
Admin
Группа: Администраторы
Сообщений: 1284
Награды: 0 +
Статус: Offline | Однажды приходит время…
Не важно, когда…
Однажды…
Привычки сменяют чудо. Восторги уходят в тень.
И год, как режим тюремный, как нудный отчет бумажный,
ложится бесцветной грудой, едва прикрывая тлен.
Судачат, как будто осень шныряет ночной шпионкой
и метит деревья краской …
Но день, поджимая хвост,
наутро ее уносит рассветной тропинкой тонкой
к пустынным ветрам на пляски за множество летних верст.
Да Бог с ней, пускай гуляет, жаре подрезая крылья.
Окрепнет - покажет норов, как было (не первый год)
Теперь – все одно:
что летом,
что слепнуть от снежной пыли.
Промчится, как поезд скорый,
зима…
и весна пройдет…
А хочется остановки.
И чтобы - не торопиться.
Идти просто так, отбросив
проблемы, дела, часы.
Но жизнь – еще та плутовка,
несется по курсу птицей…
И просится в душу осень под рыжей дохой лисы.
- Тук-тук. Я всего – погреться.
Да, знаем… читали сказки.
И глупо сопротивляться – лазейку всегда найдет.
Неволя сжимает сердце. А воля надела маску
с дурацкой улыбкой…
Осень…
Садись, предъявляй свой счет…
Елена Картунова
Галина Каюмова
| |
|
|
| bez-maski | Дата: Понедельник, 05.10.2015, 18:41 | Сообщение # 57 | |
Admin
Группа: Администраторы
Сообщений: 1284
Награды: 0 +
Статус: Offline | - Человек человеку бред, темнота и ад, -
он сказал, - оглянись вокруг, если мне не веришь.
- Нет, - кричу, - человек человеку - сад!
Человек человеку кит, океан и берег!
Человек человеку лето и тёплый дождь,
посмотри, как сверкает солнце в глазах и в сердце!..
- То блестят ножи – человек человеку нож,
и удар под ребро от рождения и до смерти.
Человек человеку рана, дыра и вой,
это волк в настоящем и будущем воплощеньи.
Волк не может без стаи – покинувший стаю волк –
это бомж, это тень, он никто никому - кочевник.
Мы всего лишь осколки времени, пыль, стекло.
Мы разбитые зеркала и маршрут короткий.
- Нет, - кричу, - мы друг другу движенье, полёт, крыло!
И плечо, и надёжный плот, и весло, и лодка!..
Даже если вот так – на грани и через боль,
даже если ушёл на дно, где темно и немо -
всё равно, навсегда – человек человеку – Бог.
Через смерть, через ад – человек человеку – небо.
Мария Махова.
| |
|
|
| bez-maski | Дата: Суббота, 12.12.2015, 19:20 | Сообщение # 58 | |
Admin
Группа: Администраторы
Сообщений: 1284
Награды: 0 +
Статус: Offline | ОСЕННЯЯ ДОРОГА
Венок сонетов
Евгений Блажеевский
1
По дороге в Загорск понимаешь невольно, что осень
Не желает уже ни прикрас, ни богатства иметь.
И опала листва, и плоды разбиваются оземь,
И окрестные дали оплавила тусклая медь.
Что случилось со мной на ухабистой этой дороге,
Где осеннее небо застыло в пустом витраже,
Почему подступает неясное чувство тревоги
И сжимается сердце, боясь не разжаться уже?..
Вдоль стекла ветрового снежинки проносятся вкось,
В обрамлении белом летят придорожные лужи,
А душе захотелось взобраться на голый откос,
Захотелось щекою к продрогшей природе припасть
И вдогонку тебе, моя жизнь, прошептать: "Почему же
Растеряла июньскую удаль и августа пышную власть?.."
2
Растеряла июньскую удаль и августа пышную власть...
Беспощадное время и ветер гуляют по роще.
Никому не дано этой жизнью насытиться всласть,
И судьба на ветру воробьиного клюва короче.
Мимолетная радость в изношенном сердце сгорит,
Ожидание смерти запрятано в завязи почек,
Да кому и о чем на могильной плите говорит
Между датой рожденья и смерти поставленный прочерк!..
Неужели всю жизнь, все богатство ее перебора
Заключает в себе разводящее цифры тире?!
Я лечу сквозь туман за широкой спиною шофера,
Мой возница молчит, непричастный к подобным вопросам,
И пора понимать, что вот-вот и зима на дворе,
Что дороги больны, что темнеет не в десять, а в восемь...
3
Что дороги больны, что темнеет не в десять, а в восемь,
Не приемлет душа, но во времени выбора нет.
Как постылого гостя, мы с ней тяжело переносим
Зажигаемый рано худой электрический свет.
На осеннем ветру мир туманен, суров и немолод.
Жизнь запряталась в шкуры, в берлоги, за стекла теплиц.
Подворотнями мается мучимый слякотью холод,
И небесное бегство закончили выводки птиц.
Опустело вокруг, и такая большая печаль
В эту пору распада, расхода, разлета, разъезда...
Мой возница, ругнувшись, нажал тормозную педаль,
Заработали "дворники", веером сдвинули грязь,
И тогда я увидел за черной чертой переезда,
Что тоскуют поля и судьба не совсем удалась...
4
Что тоскуют поля и судьба не совсем удалась,
Запишу на полях своей повести небезупречной,
Где нескладный герой, от насущных забот удалясь,
Пребывает в тоске и бессмысленной муке сердечной.
Где с мостами сгорели его корабли за спиной,
Где он склеил гнездо из осколков разбитой посуды
И притом повторял, что ни встречи, ни жизни иной
Не предвидит уже и пора прекратить пересуды.
Только что это?! Вновь возникает наплыв силуэта,
И тебя узнаю сквозь рябое от капель стекло...
Наважденье мое, отголосок счастливого лета,
Это правда, что я из прекрасного возраста выбыл,
Что взаимное время для нашей любви истекло,
Что с рожденьем ребенка теряется право на выбор?..
5
Что с рожденьем ребенка теряется право на выбор,
Понимаешь не сразу, но бесповоротно уже.
Как продутому Невскому снится заснеженный Выборг,
Так ребенок приснится твоей беспокойной душе.
И куда бы ни ехал, куда ни спешил бы отныне -
Ощущенье вины подавляет тебя изнутри.
И пора позабыть о своей чистокровной гордыне,
Позабыть хоть на день, хоть на год, хоть на два, хоть на три...
А возница опять нажимает шальную педаль
И скрипят тормоза, проверяя изгиб поворота.
Налетает снежок, подмосковную зябкую даль
Оживляет солдатик с развернутым красным флажком.
Переходит дорогу из бани спешащая рота,
И душе тяжело состоять при раскладе таком...
6
И душе тяжело состоять при раскладе таком,
Где тепло очага охраняет незримая Веста
И стоит, среди прочих, недавно построенный дом,
Но в квартирном быту для тебя не находится места.
Разорвать бы пространство, его заколдованный круг,
Нескончаемый круг, из которого вырос и вызрел!..
Мимолетная жизнь, как метафора наших разлук,
И судьба одинока, как дальний охотничий выстрел.
И куда убежишь!.. Пожелтели твои перелески,
Промелькнула церквушка, со стекол стекает вода.
И пространство летит, и туман опустил занавески
На осенний пейзаж, и дороги - куда ни вели бы -
В эти тусклые дни возвратятся с тобою туда,
Где семейный сонет исключил холостяцкий верлибр...
7
Где семейный сонет исключил холостяцкий верлибр,
Там округлая форма реки, заточенной в трубу.
И по ней не плывут корабли, а ленивые рыбы
Не стоят косяком, на крючок направляя губу.
И течет твоя кровь, в темноте замедляя движенье,
По гармошкам бормочет, стоящих в дому батарей,
И семью согревает железное кровоснабженье,
Целиком поглощая все замыслы жизни твоей.
И уже не хватает ни правды, ни слов, ни тепла,
Ни тревожной надежды, ни тайны, ни внутренней силы,
Хоть в горячих потемках сошлись и совпали тела,
Хоть любовь замерцала в остывшей золе угольком...
Но приходит пора, когда быть молодым - некрасиво,
И нельзя разлюбить, и противно влюбляться тайком.
8
И нельзя разлюбить, и противно влюбляться тайком,
И с подружкой под ручку спешить переулком холодным,
И давиться любовью, как послевоенным пайком,
Но, вкусив молодой поцелуй, оставаться голодным.
И поспешно одевшись, сказав на прощанье: "Мерси",
Убегать в никуда, растворяясь в осеннем тумане,
И, поймав на пустынной дороге пустое такси,
Озираться опасливо, словно Печорин в Тамани.
А вокруг темнота. Только лист вдоль дороги шуршащий,
Только ветер, шумящий в шатрах облетающих крон,
Да предутренний голос, усталой душе говорящий,
Что любви не догнал, не схватился рукою за стремя...
Кто бы ни был попутчик - шофер или пьяный Харон,
По дороге в Загорск понимаешь невольно, что время...
9
По дороге в Загорск понимаешь невольно, что время
Не песочно-стеклянный бессмысленный катамаран.
Сокращаются сроки, беднеет на волосы темя,
А в глазах, как и прежде, ночует весенний дурман.
Не считаются чувства с неловкой усталостью плоти,
Как чужие, живут на харчах и довольстве твоем.
Ты едва поспешаешь в мелькающем водовороте
И качели, скрипя, пролетают земной окоем...
А водитель опять закурил голубой "Беломор"
И нашарил приемник тяжелой мужицкой рукою.
Говорили о спорте: Пеле... Марадона... Бимон...
А я думал о том, что не надо судьбу ворошить,
Что покрой бытия, да с подкладкой своей роковою -
Не кафтан, и судьбы никому не дано перешить...
10
Не кафтан - и судьбы никому не дано перешить -
Этот мир, что надет на тебя поначалу на вырост
И просторен вполне, но потом начинает душить
Воротник и потертый пиджак, из которого вырос.
Ни вольготно плечом повести, ни спокойно вздохнуть -
И в шагу, и под мышками режет суровая складка.
И уже не фабричная ткань облегла твою грудь
И запястья твои, а сплошная кирпичная кладка!
Впрочем, это гипербола выгнула спину дугою,
И кирпичный костюм - вроде сказачки Шарля Перро.
Видно, время прошло и, возможно, настало другое,
Непонятное мне... И куда-то уходит горенье
Суматошного сердца, и падает на пол перо,
Коли водка сладка, коли сделалось горьким варенье...
11
Коли водка сладка, коли сделалось горьким варенье -
Не вина, а беда беспробудных ваньков и марусь.
Безрассудному пьянству не буду искать объясненье,
Но насколько он безрассудно сказать не берусь.
В этой слякоти дней, в этом скучном ничтожестве быта,
Как забвенье - бутылка, как счастье - граненый стакан...
Керосинная бочка судьбы да четыре копыта,
И куда доходяге-коню подражать рысакам!..
"Ну и прет же алкаш!.." - возмущенно бормочет шофер.
Промелькнуло пальто, и фигура качнулась слегка...
Что хотел он сказать, когда руки свои распростер
И в стекло погрозил, и прошел в направленье забора,
Этот жалкий прохожий, спешащий домой из ларька,
Коли осень для бедного сердца плохая опора?!
12
Коли осень для бедного сердца плохая опора,
То дождись декабря, где тяжелому году конец.
Наряжается елка и запахи из коридора
Воскрешают страницы пособия Молоховец.
И снежинки, слетаясь, стучатся в оконную раму,
И дубовым становится стол перо чинно-складной...
Ты веселых друзей пригласи и покойную маму
Усади в уголок, чтоб ей не было скучно одной
В этот вечер, когда за спиной открываются бездны
И на миг вспоминается зыбкая детская тайна...
- Вам салат положить или крылышко?.. - Будьте любезны!..
И пошла мешанина, и начали свечи тушить,
И опять вперемежку - Высоцкий, Матье, Челентано
И слова из романса: "Мне некуда больше спешить..."
13
И слова из романса: "Мне некуда больше спешить..."
Про себя повторяю в застольном пустом разговоре.
И мотив продолжает в прокуренном горле першить,
И пролетка стоит на холодном российском просторе.
И сидит в ней надменный писатель в английском плаще,
Словно кондор, уставясь в сырое осеннее небо.
О, старинная грусть и мечтания, и вообще
Чепуха, вспоминать о которой смешно и нелепо!
Как любил я тебя в девятнадцать рассеянных лет,
Навсегда покидая свой край, где Кяпяз и Кура!..
Но меня уже нет и девчушки хохочущей нет,
И машина за КрАЗом уныло ползет с косогора,
И о том, что спешил неизвестно зачем и куда,
Так и хочется крикнуть в петлистое ухо шофера.
14
Так и хочется крикнуть в петлистое ухо шофера:
- Не гони лошадей по разбитой своей мостовой!
Им уже не нужны ни ямщицкая глотка, ни шпора,
И зеленый бензин заменил табунку водопой.
Пусть они постоят бестелесные, холочка - к холке...
Колеся вдоль погостов, базаров, ангаров и школ,
Я вполне преуспел в запоздалой своей самоволке
И без них обойдусь, догоняя того, кто ушел.
Лошадиные силы души и душевные силы мотора!..
Перепуталось все: из камней создают виноград
И детали растят на бесхозной земле у забора,
И тебе самому твой угрюмый характер несносен;
Только как разобраться в потерях и кто виноват?
По дороге в Загорск понимаешь невольно, что осень...
Магистрал
По дороге в Загорск понимаешь невольно, что осень
Растеряла июньскую удаль и августа пышную власть,
Что дороги больны, что темнеет не в десять, а в восемь,
Что тоскуют поля и судьба не совсем удалась.
Что с рожденьем ребенка теряется право на выбор,
И душе тяжело состоять при раскладе таком,
Где семейный сонет исключил холостяцкий верлибр
И нельзя разлюбить, и противно влюбляться тайком...
По дороге в Загорск понимаешь невольно, что время -
Не кафтан и судьбы никому не дано перешить,
Коли водка сладка, коли сделалось горьким варенье,
Коли осень для бедного сердца плохая опора...
И слова из романса: "Мне некуда больше спешить..."
Так и хочется крикнуть в петлистое ухо шофера.
1978-1985-1987 гг.
Евгений Блажеевский. Лицом к погоне. Изд. Юрия Кувалдина "Книжный сад". Москва, 1995.
| |
|
|
| bez-maski | Дата: Среда, 10.05.2017, 08:34 | Сообщение # 59 | |
Admin
Группа: Администраторы
Сообщений: 1284
Награды: 0 +
Статус: Offline | Милые заморские соседи,
Сытые, вальяжные, как боги,
Не будите русского медведя,
Пусть он мирно спит в своей берлоге.
Не мешайте царствовать и править,
Есть и пить, покуда сердце бьётся.
Вы себе не можете представить,
Чем для вас всё это обернётся!
Вы уже не раз его пинали,
Унижали, посыпали пылью,
На берёзе русской распинали,
Жгли огнём и в омуте топили.
И когда уверенность в победе
Доводила вас до сладкой дрожи,
Рык утробный русского медведя
Раздавался вдруг у вас в прихожей.
Что ж вам, братцы, дома не сидится?
Так и тянет, прилетев на запах,
Щедрую российскую землицу
Взять и отобрать у косолапых!
Сколько лет мыслишкою лукавой
Ваши переполнены газеты,
Мол, "какое мы имеем право
На одну шестую часть планеты!?"
Мы сюда пришли по божьей воле,
Честь свою ничем не замарали.
И не вам судить о нашей доле!
Мы своё богатство не украли.
Наши нерушимые основы –
Паруса, полозья да подковы,
Беринги, Хабаровы, Дежнёвы,
Ермаки, Поярковы, Зайковы.
Дамы, господа, синьоры, леди,
За черту ступая ненароком,
Не дразните русского медведя:
Ваше баловство вам выйдет боком.
Вы его обманете стократно,
В кабаке обчистите до нитки,
Ведь у вас любая милость – платна,
Ваши боги – золотые слитки.
Ваше кредо – разделяй и властвуй,
Ваша правда – это правда Силы.
Вы привыкли восседать над паствой,
Неугодных одарив могилой.
А вот русский в каждом видит брата,
Не приемля скаредность и лживость.
Для него всего важнее – Правда,
А всего дороже – Справедливость.
Потому со дна любого пекла,
Где никто другой не сможет выжить,
Русский вдруг поднимется из пепла,
Из трясины и дорожной жижи.
Выветрит угар кровавой битвы,
В чистом роднике омоет очи,
Пред иконою прочтёт молитвы
И придёт к вам в дом однажды ночью.
Весь пропахший порохом и кровью,
Поведя вокруг усталым взором,
Он замрёт у вас над изголовьем
И в глаза посмотрит вам с укором.
И пока вы свет не погасили,
Спросит он, былое подытожив:
"Ты зачем пришёл ко мне в Россию?
Или я тебе чего-то должен?"
Вы поймёте, что пришла расплата.
Но платить, как оказалось, нечем.
Русский бы простил, наверно, брата.
Только ж вы не брат ему, а нечисть.
И душонку, сжавшуюся в плоти,
Теребя под хмурым взглядом гостя,
Вы тысячекратно проклянёте
Глупую идею «Дранг нах Остен».
Жаждущие новых территорий
Для бейсбола, регби или гольфа,
Почитайте парочку историй
Про Наполеона и Адольфа.
Поумерьте пыл парадной меди!
Отвечать за глупости - придётся!
Не будите русского медведя.
Может быть, тогда и обойдётся..
Автор: Константин Фролов-Крымский, 2014
| |
|
|
| bez-maski | Дата: Суббота, 25.08.2018, 09:37 | Сообщение # 60 | |
Admin
Группа: Администраторы
Сообщений: 1284
Награды: 0 +
Статус: Offline | А он появляется: «Зай — говорит, — привет!
Прости — повторяет, — я так без тебя устал…
Смотри — говорит, — я старик, измождён и сед,
Три года из жизни оборваны, как с куста.
А я — говорит, — не дышу без тебя, не сплю,
Ночами холодными вою до хрипоты…
Дурак, я не знал, как смертельно тебя люблю,
Не думал, что воздух и кровь моя — это ты.
Я долго себя убеждал, что со мной нельзя,
Что счастье земное мне вовсе не суждено,
Но понял однажды, по лентам дорог скользя,
Где рай. И теперь мне решительно все равно…
А я — говорит, — столько бед тебе приносил,
Я так виноват, я чудовище, я подлец…
Но зверем подбитым приполз из последних сил.
Спасай меня, девочка, мне без тебя конец…
"Он курит одну за одной, выпускает дым,
Берёт ее за руку: «Славная, как ты там?»
Она, улыбаясь: «Живу… завела кота,
Сменила прическу, танцую по выходным…
Ты хочешь узнать, как я выжила, как смогла,
Как сердце сшивала из тысячи лоскутков,
Как жгла меня память, горячая, как смола???
А впрочем, не важно, как было… Теперь легко."
Она отрешённо считает до десяти,
И что-то в груди разрывается, как тротил.
«Прости — говорит, — я бы рада тебя спасти,
Но ты же, родной, года три, как меня убил…»
© Марина Шершнева
| |
|
|
