Жасминовый чай – словно альтернатива кофе -
Немного бодрит, немножечко терпкой горечи …
А мне бы скорее увидеть знакомый профиль…
А мне бы… впрочем о чём я? Ведь дело к полночи

И дождь за окошком - азбукой Морзе… точками
Или тире: «я - не - мо - гу - без - те - бя» - слышится.
Нам невозможно с тобою быть одиночками…
Не говориться, не думается, не дышится

Нам друг без друга… любовь – точно гром и молния…
Дождь осеннее-весенний сшивает нитями
Два континента… Всё правильно, точно, вовремя -
Всё продумано Ангелами-хранителями…

Шум тротуаров и дребезг зданий -
Сладкая музыка серого города.
Трудно расслышать в чехле рыдание -
Скрипка молилась, бесстрашная, гордая...
Черный пиджак, Человек оркестра -
Занавес вскрыли, толпа ликовала,
Тихо присел на пустое место.
Свет приглушен. Всё внимание зала.
Скрипка дышала, кричала ноты,
Грязные руки по сердцу скользили...
Чей-то смычок и дыханье чьё-то...
Больно!.. как будто иглу вонзили...
Тьма... А наутро очнувшись снова-
Лишь пустота, и хозяин пьяный.
Дальше? А дальше уже ни слова -
Тихая смерть в оркестровой... яме.

Им никто не сказал, что по-сути они — все художники,
Каждым шагом своим, словно краской, касаясь холста,
(И на первый — второй: эти веруют, эти — безбожники),
Мажут кистью — судьбой по прозрачному лику Христа.
Им никто не сказал, что цвета — это, в общем-то, главное,
Чем светлее и ярче, тем больше на свете весны,
А у чёрных глубин и в зрачках что-то больно-печальное...
То, что лечат вершины восторгом своей белизны.
Все поступки и мысли — основа как белое/чёрное,
Интонации слов — это ноты и полутона -
Добродушное, милое, злобное, глупое, вздорное
На холсте Человечество пишет свои имена.
Этот любит оранжевый цвет и с утра улыбается,
Этот будет грустить, наблюдая за серым дождём,
А кому-то, на синее глядя, наивно мечтается,
Что все беды на свете мы всё-таки переживём.
Здесь, под сердцем, у них и мольберт, и палитра, и кисточка,
Просто нужно понять, что художник не кто-то другой,
И пускай жизнь обычно непрочная тонкая ниточка,
Но, бывает, ложится на холст словно луч золотой.
Я и сам умудрялся творить только чёрным по светлому,
И разбрызгивать грязные пятна на чей-то эскиз,
Мне успеть бы теперь к своему отпечатку портретному
Лучик солнца найти, не роняя ни капельки вниз...

© Copyright: Сказоч-Ник, 2009
Свидетельство о публикации №1906044849

Распахнулось пальто, словно не было пуговиц.
Ну скажи, разве так обнимают друзья?
Вот дыхание наше с тобой перепуталось...
Нет! Прости, мой хороший... Не надо. Нельзя.

Мы не виделись - верно. Соскучились - правильно.
Губы близко совсем... Поцелуем грозят...
Перепутались волосы, сбилось дыхание...
Отпусти, мой хороший! Не надо. Нельзя.

Ты готов запустить в меня фразой отточенной.
Отстранился чуть-чуть, нежно взглядом скользя.
Нет! Молчи! Если скажешь - все будет испорчено.
Мы друзья, мой хороший. Не надо. Нельзя.

Друг-мужчина, друг-женщина - зыбки понятия.
Тут нельзя отступить на три слова назад.
Как опасны бывают такие объятия...
Мы друзья, мой хороший... Нам правда нельзя...

Елена Ломакина

О том, что мы и в профиль и анфас
Совсем не роковой пиковой масти,
Но так давно не в Господовой власти
По пять шестых от каждого из нас...

И так давно, узилищу подстать,
Вся наша жизнь тосклива и убога,
Что солнца нам вовек не увидать,
Пока мы жаждем милостей от Бога.

Пока мы в общей массе голытьбой
Шлифуем эту землю, словно слизни.
И нету дамы злее и капризней,
Чем та, что именуется Судьбой...

Она у нас под рубищем страны,
То ураган, то шторм девятибалльный,
То звон медальный обернёт в кандальный
И обожжёт улыбкой сатаны...

Но надо ль нам менять её на ту,
Что вскормлена чужими небесами,
Когда свою творим мы всё же сами?
Давайте говорить начистоту...

© Copyright: Игорь Колыма, 2009
Свидетельство о публикации №1905053469

Свой зонт, как всегда, забыв,
закутавшись в тонкий плащ,
она уходила в дождь
тихонько шепнув: «не жди».
И дверь за собой закрыв,
сдержав неуместный плач,
она уходила в ночь,
чтоб душу свою спасти…
И знала, что никогда
не сможет обман простить,
забыть про «святую ложь»
и горькой обиды вкус…
А с неба текла вода…
И, тщетно пытаясь скрыть
В ладонях замёрзших дрожь,
она напевала блюз…
А ливень не утихал,
оплакивая мечты…
И грустный звучал мотив
мелодии сентября…
Лишь город промокший знал
бессилие немоты…
Как трудно порой уйти,
чтоб вновь обрести себя…

На стол поставлю вино и снедь
Вот так...
Я занят...

Подбрось полешко.

Накрою пледом
Неумных рифм
Про то, что ты - это "нечто - нечто..."

Признайся только...
Я был любим?

Молчи.

Не надо твоё "конечно..."

© Copyright: Андрей Пшенко, 2009

Семена, обронённые Молохом,
Прорастают столетней войной.
Здесь позёмка клубится из пороха,
Покрывая поля сединой.
Между жизнью и смертью в мгновение
Замыкается анастомоз,
И под звуки дождя огнестрельного
Возникает Свинцовый Психоз:
С кожей цвета железной окалины
И свинцовой каймой на губах,
Он со лба вытирает испарину
Рукавами зелёных рубах.
Очинив остро грифели тонкие
Лепестками синюшных ногтей,
Переписку ведёт похоронками
С матерями убитых детей.

Бесконечный молебен читается
Над морзянкой могильных полос...
Ветром нити свинца заплетаются
В шевелюру ковыльных волос.

Мы сегодня с тобой засиделись надолго,
вспоминая былое, Афган и Чечню.
Поздний вечер уже, завтра снова дорога.
Ничего, что сегодня я ночь не посплю.
Как в спецназе служить, знаем не понаслышке.
Наша служба трудна, год как за два идет.
Улыбаешься ты, все такой же мальчишка.
У меня уже внук скоро в школу пойдет.
Я в стаканы налью, один хлебом накрою,
Выпью, свой , до конца, ничего не скажу.
Плачет горько душа, надо справиться с болью,
Спи спокойно родной , я еще послужу.

07.10.2009

Понимаешь… - сказал мне знакомый волшебник,
Прикурив сигарету от лунного света –
Жизнь нельзя запихнуть даже в толстый учебник,
Ведь на каждый вопрос не напишешь ответа.

Да ещё эта грань между “просто” и “сложно”
Почему-то практически неуловима –
Из всего, что нам хочется, хоть и возможно,
Но обычно сбывается лишь половина.

Тут волшебная палочка, в общем-то, кстати –
Можешь стать королём. Или модным поэтом.
И не жить как всегда от зарплаты к зарплате,
И творить только то, что захочешь, при этом!

Ну, ещё по одной? И, наверное, хватит…
Счастье, в принципе, людям нужнее, чем что-то.
Почему кто-то жизнь так бессмысленно тратит?
А не жалко, когда в ней – тоска и болото!

Посмотри, что творится от века до века –
Нам всегда быть счастливыми что-то мешает,
Вот скажи мне, зачем Бог слепил человека? -
Где народ создаёт, там толпа разрушает!

Ты мне нравишься, парень… молчишь и киваешь.
Мир спасают не люди, спасают святые.
А тебе не дано. Так о чём ты мечтаешь?
Загадай, и стань тем, кем не станут другие.

А “Тверская” * пошла…, сладко греет, зар-раза!
Ну, ещё по чуть-чуть, так сказать – отходную?
И запомни… мечту не исполнить два раза,
Но одну я и пьяным тебе наколдую.

Я в ответ улыбнусь, вот и палочка в руки,
Неужели сбываются ею желанья?
Ох, уж эти волшебные ваши науки…
Ох, уж эти смешные слова – заклинанья!

… А потом будет вздох, и во взгляде досада,
И чуть слышно “дурак”, словно мне понарошку
Ничего кроме счастья любимой не надо,
Ничего, кроме света в заветном окошке…

* Тверская горькая настойка.

© Copyright: Сказоч-Ник, 2008
Свидетельство о публикации №1810292520

Да, я — вор и бандит, как, увы, ни грешно,
Но вины в том не вижу своей,
Ведь, не влезть в ваши души, ей-богу, смешно,
Если нету замка у дверей.
Я в дыхание ваше вплету тишину,
Это — плата за ужин мой,
Я на мягком плече до рассвета усну,
Чтобы в ночь не идти с сумой.

Я шепну в полусонное ухо слова:
Заклинанье волшебных ночей, —
Но пускай не кружится у вас голова:
Я — невидим, а, значит, — ничей.
Я усвоил одно: если можешь, — прости,
А не можешь простить — ударь!
Только помни всегда: где-то там, впереди,
Ждет на Небе Судья — Государь!

Не хочу быть подвластным людскому суду,
Жить слепым не хочу, как крот;
Уж, позвольте, своим я путем пройду,
Даже если в конце — эшафот.
“Проходимец, мошенник, мерзавец, бунтарь”, —
Так меня называл судья, —
Я ему отвечал: “Если хочешь, — ударь,
А иначе, дружок, — ничья!”

Говорил мне палач, пеленая глаза:
“На себя я возьму твой грех!” —
Так смешно, но ему не успел сказать,
Что давно мне пора наверх.
Там простор голубой, и такая там даль,
Что летаю на крыльях я!
Вот, теперь-ка, попробуй меня ударь,
Бестолковый земной судья!

© Copyright: Александр Некаинов, 2008
Свидетельство о публикации №1812070493

У перекрёстка двух дорог
Безумно пахло мятой...
Никто не знал, и знать не мог...
...их жизнь была девятой...

© Copyright: Кот На Крыше, 2009
Свидетельство о публикации №1903064205

А сегодня предпоследний день лета…
Но его как будто не было вовсе,
Может, были временами просветы –
Послезавтра начинается осень.
Я уже хочу одеться теплее,
Но пока передают двадцать восемь,
А меня такой прогноз не согреет –
Послезавтра начинается осень…

© Copyright: Ксения Зотова, 2008
Свидетельство о публикации №1808303444

мужчины не плачут, когда теряют работу.
мужчины не паникуют при виде мыши.
мужчины не плачут, невзначай обидев кого-то.
слабый мужчина - это мужчина лишний.

мужчины, уж точно, не плачут от счастья -
счастье-то было утром, а уже полчаса как вечер.
мужчины не плачут - у них всегда и все - классно.

мужчины плачут. когда теряют детей и женщин.

© Copyright: Ольга Гуляева, 2010
Свидетельство о публикации №11007111831

Среди каменных улочек древнего Цфата
Мне сказал "Здоровеньки булы!"
Старый друг. Раньше он изучал мирный атом.
Ныне - страстный адепт Каббалы.
Говорили о прежнем, о бывшем, о прошлом
В старой лавке, где пыль и века.
О друзьях и врагах, о плохом и хорошем,
И, конечно, о нас, дураках.
Разговор забирался все выше и выше,
В сферы духа с течением дня.
Друг спросил: "Ты, как раньше, чего-нибудь пишешь?
"Ох и дельце... Опасней огня".
Я ответил: "Пишу. И по воле небесной,
"Я, как видишь, пока не в гробу".
Он сказал: "В Каббале вызываются бесы
"Лишь простым сочетанием букв.
"Или ангелы. Это, конечно, зависит
"От души. И от знаний еще.
"Буквы - сила, ведущая в дивные выси,
"И в глубины, где царствует черт".
За окном, в фиолетовой сумрачной дымке,
Зажигались, как звезды, огни.
"Ну, старик, будь здоров!" Я пожал руку Димке
И направился улочкой вниз.
Где-то плакала скрипка, стучала дарбука...
И, задумчиво ус теребя,
Я искал и искал сочетание букв,
Чтобы, ангел мой, вызвать тебя.
Чтобы ты мне явилась во плоти и духе,
Я всю жизнь неустанно писал.
Только к буквам моим небеса были глухи.
Я им не угодил, небесам.
Я не верил в Христа и в пророчества Ванги,
Зная цену рекламе и лжи.
Но ты все же явилась... Явилась, мой ангел.
Знать, я чем-то тебя заслужил...

Вечные мальчики, вечные мальчики.
Темные улицы родины-мачехи,
Нож в подворотне, в наколках предплечия...
Жизнь-то грошовая. Толку беречь ее?

Вечные мальчики, вечные мальчики.
Знали б мордатые военкоматчики...
Тропы афганские, водка дешевая...
Толку барахтаться? Жизнь-то грошовая.

Вечные мальчики, вечные мальчики.
Пары да лекции, банки да пайщики.
Яхты в Монако ли, замки под Ниццей ли -
Тоже не жизнь за забором с бойницами.

Вечные мальчики, вечные мальчики.
Сайты, программы, газетки, журнальчики...
Времени нет. Да и где же найдешь его?
Прайм стоит дорого. Жизнь стоит дешево.

Вечные мальчики, вечные мальчики.
Химики, лирики и сопроматчики...
Ладно... Мужчины. Мужчины. Но просто мы
Выросли, так и оставшись подростками.
Выросли, так и оставшись беспечными.
Вечными. Вечными. Вечными. Вечными.

твои сны
Вторая редакция
---------------------

тебе не нужно сходить с ума и быть расплавленным на рассвете
от жарких снов бесконечных этих, всю ночь сжигавших любовь-дурман,
всю ночь кипящих в твоём мозгу, готовых вывернуть наизнанку,
и плюнуть солью тебе на ранку всего за пару смешных секунд.

тебе не нужно жалеть, рыдать о том, что сон это был – всего-то,
а рядом: мерзкий пейзаж, работа, и неприступные города,
в которых был, но не побывал.
да-да, ты знаешь, а так бывает:
бежишь - кривая, ещё кривая;
остановился – уже овал...
и вот он – финиш, и вот – предел.
а что там было, и чьи там лица?
но ты надеешься – вдруг приснится всё то, что раньше не разглядел;
не-до-заметил, не-до-успел, как будто пропил всё то, что прожил.
несёшься в завтра, как новый порше, по автострадам насущных дел:
всё то, что лишне – задвинь в мечту;
всё то, что «после» - исчезни прахом.
не зол от страсти, не пьян от страха;
любовь находишь, да всё не ту...

давно спонтанность с тобой на «Вы».
всё - быстро, складно, как в киноленте:
тревоги - сыпью на мокром лете,
к которым в общем-то ты привык;
хандра – на осень, как старый бренд.
зимой – спокойствие в снежном платье;
весною – редкая жажда счастья.
на счастье, правда, минуты нет...

всегда – разумно, всегда – вперёд.
ничто не в силах тебя тиранить,
ничто не давит тебе на память,
ничто не треснет и не взорвёт.

и только ночью опять живёшь, и ночью что-то цветное видишь,
но снова трасса и быстрый финиш...
и светло утро, и день – хорош.

мечты, желания - на засов.
тебе не нужно впускать кого-то в свою большую тюрьму «Свобода»
с изрядной долей забытых снов...

Варавва

Орала, неистовствовала орава:
"Варавва! Варавва! Варавва! Варавва!"
Я стал на минуту, совсем на немного,
Приравненным к Сыну Единого Бога,
И даже Ему предпочтённым толпою.
Я счастлив безмерно и горд был собою!
Но мне не хотела орава молиться,
И гневом сменились азартные лица,
Хотя не прошло ещё даже недели.
Но их обвиненья меня не задели.
Хотел я того или нет, интересна
Жизнь стала Христа: обещал Он воскреснуть.
Исус, говорят, возродился на третий
День смерти, но я Его так и не встретил.
Я встретил Марию. Печальные очи
Смотрели открыто, по-доброму очень.
Не этого взгляда я ждал! Не прощенья,
А злобы, проклятья, желанья отмщенья!
Видать, за Распятым великая сила,
Когда Его Мать мне за Сына простила!
Тот взгляд меня мучит! Мне страшно! О Равви,
Зачем Ты отдал своё место Варавве?

Потом на перемену жду звонка,
Конца уроков, четверти... Каникул!
И хоть зелёную срываю я пока,
Жду всё-таки я спелую клубнику

Всё лето жду как дура сентября,
Каникулы равняя с наказаньем,
Поскольку одноклассника любя,
Скучаю по нему я (не по знаньям)...

Как все девчонки жду я выпускной –
Мне мама сшила розовое платье!
Я однозначно буду в нём "звездой" –
Уже учусь на каблуках шагать я!

Я жду, когда повесят результат
Вступительных экзаменов на стенку,
А папа будет страшно горд и рад
Всем сообщать, что я уже – студентка!

Жду появленья "алых парусов",
С годами расширяя гамму цвета:-)
Я лет с пяти, наверно, жду Любовь,
А лет с шести корю себя за это...

Сначала жду, когда же он придёт,
Потом – когда освободит мне ванну,
А как пройдёт совместной жизни год –
Когда глаза поднимет от экрана

Жду объявления посадки в самолёт,
Зачем-то жду полётные закуски,
Жду – по-английски, может быть, уйдёт,
Не дожидаясь, что пошлю по-русски...

Зимой жду лета, летом – Новый год,
Жду выходных, аванса и зарплату,
Когда "созреет" мой "запретный плод",
Хотя его, возможно, ждать не надо...

Жду, чтоб ему наскучило играть,
Чтоб понял, прогнозируя потери,
Что виртуозно он умеет врать,
Лишь потому, что я умею верить...

Я жду "помиловать" сильнее, чем "казнить",
В кино и в жизни жду я "хэппи эндов",
Когда же мне приспичит позвонить,
Доступности я жду от абонентов!

Жду премию за годовой отчёт,
На светофоре жадно жду зелёный,
В кафе – горячее, а чуть позднее – счёт
Со жвачкой апельсиново-лимонной

Жду искренне при взгляде на еду,
Что буду к ней предельно равнодушна,
Вы б только знали, как я сильно жду,
Когда вернётся мода на толстушек:-)

Маниакально жду порой звонка,
На телефон воздействуя гипнозом...
Жду прочности от замков из песка
И точности – от метеопрогнозов

Жду часа своего, а может – дня,
С недавних пор я жду зачем-то Музу...
И жду Того, кто будет ждать меня,
Не редактируя по собственному вкусу...

Я жду, когда Он сам меня найдёт
И увезёт на белом пароходе...
Нет, я не жду, что жизнь моя пройдёт.
Я просто жду. А жизнь, увы, проходит...

Жду счастья я, а чаще – ерунду...
Пускай и так! Ведь день, когда мне черти
Подкинут мысль, что ничего не жду,
И станет полноценной датой смерти...

© Copyright: Оксана Чиповская, 2010
Свидетельство о публикации №11005110896

Входная дверь. Звонок. Смотрю в глазок –
Кому ещё не спится среди ночи?
А это Совесть топчет мой порог,
На мой покой душевный зубы точит…

Нет, я не дура - дверь ей открывать,
Вид сделаю, что никого нет дома,
Пробормотав, пока иду в кровать:
«Пойди зайди к кому-нибудь другому…»

Без сна смотреть устану в потолок…
В ушах звенит как злая эпиграмма
Её назойливый как муха голосок –
Нет совести у Совести ни грамма!

Бесцеремонна! Видимо, впустить
Её придется, даже из заначки
Достать пузырь… И всё же обсудить
Заметные не всем души болячки

Глотну вина – и даже расхрабрюсь,
Ведь я же – не насильник, не убийца,
А так… По мелочи… Чего тогда боюсь?
Напьёмся, посидим – договоримся!

Себя внесёт в квартиру словно гроб.
(Повеселей нельзя на мозг мне капать?
…Блин, плохо дверь закрыла в гардероб
И ключ от «Мерса» не успела спрятать)

Присядет скромно, молча посидит,
Покажется забитой мне сначала,
Потом как встанет, ка-а-ак заговорит,
Что лучше б уж сидела и молчала…

Припомнит мне махровый эгоизм,
Лень беспросветную, тщеславие и скупость,
И равнодушие (практически цинизм),
Манипуляции, гордыню, ложь и грубость

Нет, ничего мне Совесть не простит.
(Суд бы признал, что я не виновата!)
Во всех грехах подробно обвинит
Без права на защиту адвоката!!!

«Чего облюбовала мой порог?» –
Спрошу, не выдержав. – «Я что – одна такая?»
Сморкнётся Совесть в носовой платок:
«Нет, не одна, но... мало кто пускает»

Не становлюсь умнее – просто старше.
Тридцатый блин – а всё выходит комом.
И счастья моего корабль бумажный
Захлестывают жизненные волны

Была б умней – я видела бы звёзды
На небе – не в глазах, ступив на грабли,
Ответы не давала б на вопросы,
Мне зададут которые навряд ли

Была б умней – не стала бы напрасно
Бояться оказаться побеждённой –
Не в том свобода, чтобы гнать на красный,
А в том, чтобы не ехать на зелёный

Была б умней – мосты дотла не жгла бы
Я по примеру некоторых женщин,
В порывах зла быть предпочла бы слабой,
Сказав не всё, а... чуточку поменьше

Была б умней – мне было б безразлично
Существованье жизни после смерти,
Куда важней, как ни звучит цинично,
Её наличие в житейской круговерти

Была б умней – не стала бы, наверно,
Звать за собой народ на "баррикады" –
Несложно обратить кого-то в веру,
Куда сложней поверить в эту правду

Была б умней – не слушала бы сплетни
Про чьи-то силиконовые губы –
Ведь хорошо смеётся не последний,
А тот кто сам... недавно вставил зубы

Была б умней – как золотая рыбка
Я б не ловилась в допотопный невод,
И я, и рыбка знаем ведь – ошибка,
Но ловимся. И раз уже... не первый:-)

Была б умней – я б не совалась в воду,
Тем более – в одну и ту же – дважды,
По-прежнему, не зная толком броду,
Стремясь туда не сильно и однажды:-)

Была б умней – заткнула бы я уши,
Чтоб сердцем полюбить, а не ушами,
Не стала б мужу отдавать свой ужин –
Не ровен час – расстанемся врагами:-)

Была б умней – стремясь за синей птицей,
Не стала б перекрашивать, ругая,
Свою обыкновенную синицу,
В итоге получая... попугая:-)

Была б умней – в плену авторитетов
Не пребывала б долго. Точку зренья
Чужую стерла бы давно без пиететов,
От штампов очищая путь к прозренью!

Была б умней – я б написала книгу,
Которую читая, чтоб мечталось
Не разгадать сюжетную интригу,
А просто – чтобы книга не кончалась!

Была б умней – нашёлся бы Читатель
У этой книги, хоть сто раз готовый
Читать её в постели, на ночь глядя,
Но непременно с авторским надзором!

© Copyright: Оксана Чиповская, 2010
Свидетельство о публикации №11005270840