Я слушаю необыкновенную музыку. Она разливается медовыми звуками. Я ощущаю её почти на вкус. Я прикасаюсь к ней кончиками пальцев. Я вязну в ней, как мошка в сладком сиропе. «Флёр». Так называется группа. Не скажу, чтобы голос, который проникает прямо в мозг, был очень сильный. Но музыка… В ней всё: и перестук поезда, и скрипка, и шум моря, и что-то ещё, едва уловимое. Она не отпускает меня, она снова и снова впивается в мои барабанные перепонки, и у меня не хватает сил выбраться из плена звуков. «Тёплым ветром дышит ночная даль. Здесь тебя не ждут. Уходи, февраль. Уходи, февраль, ты не нужен здесь. Бурями не хмурь синь моих небес», - эти фразы бьются беспомощным мотыльком в оконную раму. Или это моё сердце стало беспомощным и хрупким от непонятного волнения? Почему же, почему меня увлекают в водоворот эти бесхитростные строчки?
«Я тебя звала. Я была в огне, Но тогда твой холод был нужен мне. А теперь, февраль, не твоя пора. Уходи, февраль, уводи ветра», - слова, словно заклинание, пульсируют тоненькой венкой на запястье. Наверное, я устала от февраля в моей душе. Наверное, мне просто хочется лета. Самого настоящего. С пьянящим ароматом свободы и крылатым смехом. С чудесами, которые понятны лишь мне самой. Так уйди же, февраль. Уйди. Отпусти меня. Улети в прозрачный весенний воздух вместе с нотами невесомой музыки. «Уходи, февраль…»
© Copyright: Галина Каюмова, 2007
Свидетельство о публикации №1708280213
